Ora che tutto è finito vorrei non ricordare quest’assenza, che non ha più senso da quando ogni senso ha lasciato la trama della mia pelle.
Ho versato le mie colpe col sangue, e dal sangue è nata una rosa scarlatta a sostituirne la vita. Probabilmente facendo morire per sempre la parte migliore di me.
Basterebbe non pensarci, direte voi.
Ma avete mai tenuto fra le vostre mani un nido?
