Stanchezza a ricoprire. Tutto. Tutti.
Trascorro i pomeriggi china sui libri di scuola, col naso ficcato in mezzo alle pagine, sognando prati verdissimi e acqua fresca sulla pelle e scorribande notturne col fantastico YellowSubmarine e stronzate con l’happy end che neanche il Mulino Bianco intriso a forza in ulteriore melassa oserebbe tanto.
Sono diventata un’eremita.
Una che sa a che pagina c’è il capitolo sul gruppo Die Brucke, a che ora c’è il compito di inglese, a che riga si trova la citazione di Eliot. Ormai mi chiamano addirittura “Enciclopedia ambulante”. Casa scuola, scuola casa. Ma niente chiesa, per piacere.
Vivo in un mondo tutto mio.
Il piccolo circo onirico di una particella di sodio.
Tutto è come un sogno, nel susseguirsi delle ore che paiono sempre più una proiezione mentale del mio amore per Dalì. Il tempo diventa inconsistente e allora cerco in Picasso la risposta. La sua quarta dimensione forse potrebbe farmi comodo, se non mi desse sempre un attacco di nervi inviato al cervello sotto forma di un gran mal di testa. Mal di testa e sonno, miei leit motiv. Non se ne può più.
Voglio una cura del sonno.
Curatemi nel sonno.
Il sonno è la cura.
Lontana.
Sob.
